Traversant le petit parc derrière mon domicile pour me rendre à un rendez-vous, j'avise en passant, dans une poubelle publique, une rose, grande, un peu trop opulente même peut-être, éclatante, d'un blanc légèrement coloré, et encore entourée, semble-t-il (je ne m'arrête pas pour examiner la chose en détail), de son emballage de fleuriste.
Étrange trace d'un probable rendez-vous manqué, d'une façon ou d'une autre. Quelqu'un, ici, aura, sans doute, attendu ; quelqu'un, ici, ne sera, sans doute, pas venu – ou aura refusé l'offrande. Pour quelle raison ? De quelle histoire ?
L'impression de sentir l'odeur de la rose me poursuit à travers tout le reste du parc.
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